Ему был тесен Декартов мир 
В постылых одеждах,
И только таинство черных дыр
Внушало надежду,

Что есть за пологом скучных лет
Волшебный ящик,
В котором спрятан его билет
В мир настоящий.

Нет, с ней был ласков, всегда шутил,
Фальшивя немного,
Но, время от времени, говорил:
- Все. Я звоню Богу.

И стрелки резали плоскость дней
На равные доли,
А в нем по-прежнему жил соловей,
Молчащий в неволе.

И в дом однажды она вошла -
Как в старой саге
Сквозняк, и лишь на углу стола
Клочок бумаги.

Застыла. Не видя, смотрела в него,
Уж вечер спустился.
И было там лишь два слова всего:
Прости. Дозвонился.